martes, 30 de diciembre de 2008

2009 - Que la tortilla se de vuelta.

Dulce melodía que refleja mis deseos del 2009 para vosotros, queridos amigos:
"Que la tortilla se vuelva, que los pobres coman pan y los ricos mierda, mierda".
Y como desear es un acto gratificante, enriquecedor de espíritu y, sobre todo, gratis, sumemos augurios:

1-Que el violador sea violado.
2-Que el asesino sea ajusticiado.
3-Que los jueces sean condenados.
4-Que los ladrones sean estafados.
5-Que los enfermos curen.
6-Que los médicos enfermen sin obra social.
7-Que los maestros aprendan a aprehender.
8-Que los policías sean vigilados.
9-Que internet no te interne.
10-Que los emos gocen.
11-Que dios me pida de rodillas.
12-Que los que viven de la política no vivan.
13-Que los bancos me banquen.
14-Que el que ladre también muerda.
15-Que tu pareja sea tu amante.
16-Que tu amante nunca sea tu pareja.
17-Que tenga pareja...por lo menos las piernas.
18-Que el sexo nunca termine...antes que yo.
19-Que la mentira tenga patas largas...o nunca me entere.
20-Que la muerte se muera o te sorprenda dormido.
21-Que la risa me duela.
22-Que mis hijos me den la razón.
23-Que pueda recibirme de buen padre y no sufra.
24-Que la locura no sea pasajera.
25-Que las penas sean de los otros y las vaquitas no tan ajenas.
26-Que dios y la patria se los demande.
27-Que llore sin vergüenza.
28-Que nada de esto se cumpla.

Que por una vez en la vida, todos podamos cosechar lo que sembramos.

- FELIZ 2009 - PARA TODOS LOS LOCOS QUE SE INTOXICARON CON ESTE BLOG.

lunes, 29 de diciembre de 2008

Si hay crisis que Santa Claus la esconda!!!

Crisis!!! Crisis!!! Dónde estás, amor??? Tanto me hablaron de vos y no pude encontrarte!!
Claro (o sea obvio, tengo que aclarar porque este hijoeputa de Carlos Slim está comprando el diccionario de la Real Academia Española), estaba sumergido en una lucha titánica contra los colegas padres en medio de las góndolas de los hiper y las jugueterías, me perdí horas haciendo colas entre changuitos rebozantes de sidras, jueguetes, cervezas, juguetes, vinos, juguetes, champagnes, juguetes, panes dulces, juguetes, turrones, juguetes, lechones, juguetes, asados y..., ah, y algunos regalos.
Me quedé sin llegar a despedidas de año porque el tránsito estaba atascado, atorado, insoportable e irascible, queriendo matar a todos, rogando convertirme en un extremista de la Jihad con un cinturón de trotyl atómico y pararme en medio de las avenidas, pidiendo atención y apretar el botón que diga Bang, Bang, estás liquidado!!!
Dónde mierda está la crisis. Me vienen atemorizando con tantas cosas, me hacen terrorismo sicológico: "ya viene, cuidado, estén atentos, están golpeando a tu puerta, buuuuuuhhh!!!
Que se venga de una vez, lo parió!!!! Si me van a matar por lo menos no me dejen sufrir!!!
La gente como loca corriendo de un lado al otro, enloquecidos por llevarse la última barbie, por las últimas botellas de fresita, por los últimos cortes de carne de vaca, por los últimos días de su año!!! (parecían los últimos días de su vida).
Las estadísticas marcaron un crecimiento importante en las ventas de todos los comercios. Si hasta "la mabel", mi vecina, la del quiosquito de morondanga, cerró a las 8 de la tarde/noche porque se quedó sin "cuetes", como remarca la potentada empresaria propietaria del local lindero a mi domicilio.
Pregunto, ¿Dónde está el botón que dice PAUSE de este loco, loco mundo?. La sensación era la de ir tomado por los brazos, llevado en andas por las calles, jamás caminé.
Qué me vienen con eso de no esperar hasta último momento para hacer las compras!!! Todo diciembre fue así, y cuando compré las cosas 15 días antes, las finiquité 24 horas después de comprarlas!! La gula destruyó a Cormillot.
Quise hacerme el banana y aprovecharme de la crisis solicitando alquilar una mini casaquinta y la respuesta fue: "el 90% está alquilado, señor, pero el mes le saldrá entre $3000 y $5000" ¡¡¡Quéeeee!!! Pero, y la crisis??? Deje, nomás. La Pelopincho queda hermosa en el lavadero de un departamento en el tercer piso!
Al final me dí cuenta que los medios hablaban de mí cuando se referían a la crisis. Yo entré en crisis, mi bolsillo entró en crisis, mis hijos están en crisis, mi matrimonio es una crisis, mis vacaciones están en crisis y mi corazón tiene panic attack!!!
Shhhhh, silencio. Por respeto al que se va, al que se termina, al que está acabado hagan SILENCIO. Y por el final del 2008, también. Q.E.P.D: en paz descansen.

lunes, 22 de diciembre de 2008

Cuelgo mis sueños. My dream is over.

Se van cerrando etapas, aunque tratándose de la vida, no se puede saber cuándo realmente ocurren.
Son procesos donde te vas mentalizando a dejar cosas, donde perdés el sabor a lo que adorás, donde no te quedan fuerzas para golpear puertas, donde todos te parecen la misma mierda, donde la realidad clausuró la entrada a los sueños.
Decidí colgar mis sueños de vivir de lo que amo, el teatro. Decidí colgar el traje que uso para animar fiestas, decidí entregar ese micrófono que cuidé como oro a mi hija para que se divierta con los karaokes.
A partir de ahora mis disfraces, mis caretas y mis zapatos formarán parte de los juguetes de mis hijos. A partir de ahora mis guiones, mis grabaciones, mis ideas y mis personajes quedarán como archivos comprimidos del dísco rígido de la pc y de mi cerebro.
Desde los 15 años, (ya pasaron 19, lo parió!!!) cuando descubrí que el teatro era la llave que me permitía sobrevivir al hambre, a la soledad y al quilombo de la adolescencia, puse todas mis ilusiones en ese objetivo, vivir de lo que amo.
En este proceso laburé para todos y de todos aprendí algo, qué NO hacer. Me puse la camiseta y trabajé como un esclavo y siempre con la misma paga: "gracias, muy bueno lo tuyo, pero si no traés plata no hay lugar fijo". (Leandro Miller, ex-conductor de LT9, dixit).
Ver que los más hijos de puta, a los que no se les cae una idea cuando lo das vuelta y a los mediocres de siempre ocupan lugares por tener banca o saber cómo y a quién venderle el alma, me asqueó. Es claro, la culpa es mía, pero no pude vencer una premisa pelotuda que me acomplejó siempre: privilegio el trabajo (y la calidad) de un producto a vender, vender y vender. Grosero error que me costó sangre, sudor y lágrimas.
Durante estos años tuve muchas propuestas, incluso para el año que se viene pero ninguna valora el esfuerzo.
Seguramente no soy tan bueno como creo, quizás mi autoestima, por lo menos en esto, es muy elevada. Como decía el Indio Solari, "siempre fui menos que mi reputación".
Por suerte, disfruté de todo lo que hice, no del contexto pero sí del mundo imaginario al que la actuación me transportara, donde los personajes y los guiones me hacían sentir como pez en el agua. Evidentemente no superé la niñez o, al menos, quisiera quedarme siempre en ella.
Tomar esta decisión me llena de dolor. Mucho y constante. Llevará tiempo, algo de terapia y mucho de contener la rabia y la bronca que la impotencia de no estar sobre un escenario me genere.
Pero siento que dejaré de sufrir, de padecer y de relacionarme con este ambiente de mierda.
Despuntaré el vicio cuando mis hijos necesiten un Papá Noel, un Barney en los cumples, un San Martín o un Belgrano en sus escuelas. Si ellos así lo desean. Me aprovecharé de la situación hasta que crezcan y me conozcan.
Gracias a los que me han entendido en mi locura, a los que quisieron y aguantaron mis personajes, a los que saben que no tengo cura.
Gracias a los amigos que nunca boicotearon mis sueños y, peor para ellos, alentaron este fuego interno.
Gracias a mi familia y perdón por lo que tendrán que soportar a partir de esta decisión. Sé que es una adicción que no sé cómo manejar y que me provocará crisis en mi humor, que me llevará del amor al odio, de la risa al llanto, del goce al dolor en cuestión de segundos. Ellos pagarán los platos rotos. (para ser sincero, ya los vienen pagando).
Estoy enfermo. Es bueno reconocer la enfermedad para empezar a tratarla.
La actuación para mí es como la droga, nunca dejás de ser un adicto, siempre seré un ACTOR EN RECUPERACIÓN.
Bienvenido al mundo real, Cristian Sperati!! Your dream is over!!

miércoles, 17 de diciembre de 2008

Habeas corpus al reloj.

Fin de año, cerrado por balance. Mirando de reojo para atrás, para que no me asuste lo que encuentre, veo esa mezcla típica de buenas, no tanto, malas y peores, es y será así.
Me pasé el año corriendo de un lado a otro y nunca lo alcancé. Jamás llegué a tiempo a los lugares que tenía que llegar, tarde en todo. Entonces, para qué corrí? Para qué me preocupé?
Gasté demasiado gas oil para sostener la mentira de ser feliz por ganarme el pan de todos los días, sonriendo a cuento garca esté por encima de mí.
Otro año más donde fui el gran Judas, me sedujeron las 30 monedas de oro que sólo me sirvieron para "vivir" ahorcado. Inmundo gozo desagradable de ofrecer cientos de "buenos días, señor" a toda rata que parase ante mí.
Un pan amargo pero pan al fin, sobre todo cuando durante mucho tiempo me faltó.
Le pido al reloj una tregua. Que me deje descansar hasta despertar solo, que no me levante atormentado por la sensación de haberme quedado dormido. Que me deje caminar despacio y no me atosigue con el miedo a ser despedido por no estar en el yugo a tiempo. Que me deje respirar. Que pueda sentir y escuchar mi respiración.
Ese tic tac de la pulsera magnética me retuvo detenido en el tiempo. Fue la culpable de no haber jugado más con mis hijos, de haberme perdido asados, partidos de fútbol, de truco y borracheras con mis amigos, de nunca poder ver el final de las películas, de llevarme al extremo el físico esforzándome para dedicarle tiempo a todo. Creo que fueron más las horas que estuve en el camino que en los lugares que tenía por destino. Creo no, estoy seguro.
Sigo pagando por los errores. Nunca aprendo. Decía un tarado como Luca Prodan, "no sé lo quiero pero lo quiero ya". Afirmo esa postura.
Que el reloj se apiade de mí, que pueda terminar el vino de mi copa, que no me queden cosas en el tintero, que el cielo le gane al cielorrazo del edificio, que el papel y la birome destronen al teclado de la Compaq, que las ideas me vuelvan y me sorprendan, que deje de dominarme la obviedad. Que se suicide la puta rutina.
Los años me pegaron en la nuca, al cuerpo no le da el cuero pero mis ojos nadan en felicidad cuando ven a mis hijos llenos de salud.
Por eso brindo, qué más puedo pedir!! Lo demás forma parte de mi lado inconformista.

lunes, 15 de diciembre de 2008

Un zapato para otro zapato.

Es un nombre difícil de recordar peor aún de escribir, pero vale el esfuerzo: Muntazer al Zaidi. Este periodista iraquí de 28 años logró ponerle la frutilla del postre a la indi-gestión George W. Bush. Esos zapatos arrojados al zapato que gobierna EEUU pegaron más que las millones de toneladas de municiones que los yanquis "decoraron" al sufrido pueblo iraquí. Es verdad, no se pueden comparar miles de familias destruídas y cuerpos mutilados con este "arrebato de nene revoltoso".
Pero la foto y su significado son historia.
Y es metafórico. Cuando éramos chicos si traías notas bajas o la seño te retaba, tu viejo te recibía como este periodista. A zapatazos!!! Y uno tenía los reflejos de Bush.
Es la expresión máxima de la impotencia, de la necesidad de exteriorizar una bronca.
No cambiarán las pérdidas humanas ni los negociados detrás de la invasión a Irak pero será una postal de los deseos que muchos tenemos ante la presencia de un presidente nefasto.
Curiosamente y como pasa siempre, mordió el polvo cuando la economía le dió la espalda, de lo contrario hubiese concluído su mandato como un presidente más.
Hace falta decir que fue reelecto? Hace falta decir que son iguales a nosotros? O nosotros iguales a ellos?
Bush les habló con el corazón y la gente (EEUU) le respondió con el bolsillo, Irak a zapatazos.
Hubiese sido mejor que el periodista, en lugar de gritarle perro, le hubiese dicho: ¡¡¡Más vale que estudies o te saco de casa a patadas en el culo!!! Como decía mi vieja o tu viejo.
Atención, que se preparen Ricky Sarkany, Grimoldi, Hush Puppies, Lady Stork, Mistral y otros porque seguramente serán invadidos por Georgito. Esos zapatos figuran en la lista de armas de destrucción masiva!!!
Ojo, se me acaba de ocurrir una idea: y si recibimos a zapatazos a personajes como éste???
Olvídenlo, todavía estoy pagando este par que me lleva y me trae del trabajo.
Salud al héreo mundial Muntazer al Zaidi!! Qué difícil de escribir!!! Cómo no se llama Juan Perez!!!

viernes, 12 de diciembre de 2008

Suicidio asistido??? Con vos a muerte!!!

Nadie quiere morir, nunca, aún cuando en algún momento de la vida se sienta derrotado, abatido, sin fuerzas, enfermo, hiper depresivo, sin laburo, despechado por un amor no correspondido o haya sufrido la pérdida irreparable de un ser amado. Siempre pasás por etapas donde te sentís morir un poco o mucho, pero pasado un tiempo, las heridas van doliendo menos y, aunque sigan estando allí para recordarnos lo que nos costaron, nos aferramos a la vida.
Aún cuando hay días que vemos oscuridad, al despertar del día siguiente algo o alguien nos da una luz de esperanza y nos da la excusa para seguir.
Supongo que el suicida hasta último momento duda si apretar el gatillo o no, supongo, porque es el instinto puro y animal de supervivencia. Es la esencia, doña naturaleza.
Es raro, si no fuera por la razón, que de tanto abusar de ella termina aplastando el corazón y el instinto, no recurriríamos a la ejecución de la cláusula gatillo de la vida. Pero son razones que la propia razón no entiende.
Pero comprendo y justifico a la razón. Por qué alargar una agonía, un dolor físico, un duelo. Por qué? Por miedo al castigo divino?? Puede ser más duro que el terrenal?? Por creer en milagros?? Por amor?? Por egoísmo??? Por que sí??
Estando con todas las facultades intactas puedo decidir cómo vivir pero no cómo morir. Esa es la libertad completa, cómo vivir y cómo morir.
Creen que es una decisión fácil? No lo creo pero quiero estar lúcido para tomarla.
No quiero ser una carga al pedo, no quiero babearme, orinarme, defecarme sin tener posibilidades de cura. Amo demasiado a mi familia para verlos morir conmigo. Suficiente será verlos enfermarse junto a mí.
Lo que no hice hasta ese momento, no lo haré ahora. No sé después. Quién lo sabe.
Mi vieja creía mucho en dios, amaba la vida, la peleó a muerte (irónico, no?) conectada 3 veces por semana a un riñón mecánico y un día dijo basta. Se dejó ir. Me enojé con ella y su egoísmo. Maldije su decisión. Le tiré toda la jurisprudencia que la dialéctica humana tiene para estos casos. Incluso la extorsioné con los nietos que se perdería de disfrutar. Quise adueñarme de algo que no me pertenecía, la de su libertad de elección.
Y se fue en paz sabiendo que no sufriría más. Quién era el egoísta?
Ah, creía que la vida era un regalo de dios que los humanos no podíamos rechazar. Y no conoció el suicidio asistido.
Y say Live and Let die. No more. Me buscaré un abogado para el Juicio Final.

jueves, 4 de diciembre de 2008

A Papá Noel le pido un sindicato.

Soy sindicalista y qué!!! Pertenezco al sindicato de Bebedores en Exceso de Malta y Cebada en botellas de Litro Seccional Quiosco de la Esquina que agrupa a los trabajadores (de cualquier actividad) que se juntan a disfrutar de unas frescas birras luego de una agobiante y agitada jornada laboral.
Y es un laburo desgastante, porque hay que luchar para que nos fíen cuando falta la moneda, para que la policía no nos quite el placer de sentarse en la vereda obstruyendo el paso de la gente normal que, por lástima, nos da limosnas, o para que los vecinos intolerantes no confunda las dulces melodías que entonamos (entonados, obvio) en "ruidos molestos".
Por eso entiendo a los Moyano's, a los Cavalieri's, a los Ferreyra's, a los Maguid's, a los Kiener's, a los Palacios's, a los difuntos Ubaldini's y Lorenzo Miguel's, etc.
Los medios nos tienen miedo porque no entienden que el sindicato es una gran familia. Y en una familia el jefe es jefe hasta su muerte, no se plesbicita su gestión y los demás acompañan o acompañan.
Como gran jefe/papá hay que premiar al que es leal y reprender al que "mea fuera del tarro". A veces un tirón de orejas, una ojota marcada, un repasador en la espalda, un tiro a la pierna, una bomba molotov, una apretada, una golpiza o un cadáver a tiempo previene daños mayores.
Como en toda familia los integrantes salen en defensa del que es atacado aunque ello signifique ir contra la verdad o la razón, simplemente, porque hay una razón mayor: "lo primero es la familia".
En toda familia hay quienes se creen mejor preparados que el jefe y especulan, digitan y manipulan con el objetivo de tomar el poder. Es bueno ver a los hijos crecer, con ilusiones y ansias de hacer, pero STOP!!, es mi casa, mi caja, mi sueldo, mi familia, mi lugar, mi vida.
Como buen padre/jefe hay que bajarles la ansiedad (o bajarles los dientes) y no hay que escatimar recursos a la hora del objetivo.
Por eso a Papá Noel le voy a pedir que reconozca mi Sindicato bajo amenaza de realizar las acciones legales pertinentes.
Y sino, que parezca un accidente!!!
PD: espero que entiendan mi sentido del humor. Caso contrario intervendrá el Sindicato de Pelotudos Anóminos que escriben Pelotudeces en los Blogs Pelotudos.

martes, 2 de diciembre de 2008

De Dieguitos y Romanes.

Feliz y sereno. Esas sensaciones me invaden y dominan.
Ver a un impresentable/anti-jet set/tipo común de Diego Capusotto levantar la estatuilla de los premios Clarín como la figura del año 2008 del espectáculo me llenó de tranquilidad.
Recuerdo cuando a finales del siglo pasado entre los años 1999 y 2002 (leíste bien, siglo pasado) devoraba Todo x 2 pesos admirando a esos locos despeinados de Diego y Alberti mientras peleaba a muerte con mi familia por el control remoto, ellos por Tinelli y yo por estos "descerebrados" que hacían un humor absurdo pero menos absurdo que la vida misma.
Casi 10 años después lo aplauden de pie, a un tipo sencillo, de familia, de barrio, de amigos, sin siliconas, sin extensiones, sin photoshop, sin castings de camas, sin Riales, sin Sofovichs, sin gatos de cuarta. Como uno, feo y desaliñado.
Feliz y sereno por dos. Es cierto que Román incita al desorden, a la violencia, pero sólo cuando lo ves jugar con el freno de mano puesto. Verlo gritar el gol, corriendo hacia la platea, señalando a un Don Nadie y espetándole un "gritalo ahora, gritalo", no hizo más que demostrar que Román tiene sangre y que las venas no son una serpentina de freezer.
Reivindico esa actitud, la revancha. Si por pagarte tienen El Derecho de putearte, basurearte, mofarse de vos, también tenés la obligación de aceptar la respuesta, la contra ofensiva. Es cosa de hombres, no de machos, de hombres de bien. Si yo puteo, tú puteas, él putea, nosotros puteamos, vosotros puteais y ellos putean. Lengua de primer año.
Si TU jefe tiene derecho a presionar, a exigir a insultar porque te paga, vos tenés el derecho de gritarle en la cara "Tomá, es para vos", cuando hacés más de lo que te piden.
Hay algo de cierto, Román con ese festejo incitó a la violencia, debió haberse dedicado a blanquear dineros de negocios sucios o cortar rutas desabasteciendo el país o ser un sindicalista eternizado en el poder que aprieta a gente común o un cura abusador de pendejos hambrientos o venderle efedrina a un cártel mexicano. Así no ofendía a nadie.
Actitudes de dieguitos y romanes, un aire fresco al humo diario que venden los diarios.

jueves, 27 de noviembre de 2008

Los pelotudos de siempre. Linda película.

Para qué!!! Para qué me hago tantos problemas pensando cómo hacer para ganar más dinero y no deberle a nadie?? Por qué doy vueltas en la cama, me domina el malhumor, le respondo en un tono feo a mis hijos y se me cae el pelo por pagar los impuestos si después el gobierno nacional decide premiar el delito?
Esto es cosa de vivos, de inteligentes, de personas de mal vivir, de profesionales de la evasión, la elusión y el "pagadios".
Los títulos informativos me bloqueron, ni siquiera atiné a defenderme insultando al aire, nada, quedé knockout.
Cómo es esto de "repatriar" capitales con un costo nulo??? Por lo menos hay una dicotomía...patria es igual a capital??
No se les va a preguntar el origen de los fondos que, todos sabemos, provienen de negocios sucios, de vueltos y coimas, de aportes y contribuciones de empleados en negro que descansan en paraísos fiscales y no en su seguridad social, de IVA/Ganancias/Bienes Personales que no se declaran, de narcos, proxenetas, corruptos y cuanta lacra en el mundo esté dando vuelta.
Y a eso lo llaman repatriar!!! Entonces, qué hago yo, que laburo por dos monedas??
Siempre es así, cualquiera sea el signo político y la procedencia del gobierno de turno, siempre ganan los que no pagan.
Moratorias, exenciones, deducciones y leyes que protegen al que te daña, al que lastima, al que se caga en el otro.
No hay nada que hacer, me da vergüenza pagar la luz en dos cuotas porque no me alcanza, mientras todos los evasores son bendecidos con una eterna moratoria que les condona todo, incluso la causa penal, mientras, sin condón, caen sobre los pelotudos de siempre.
Al final mi hija tiene razón cuando dice: "papá, dejá de trabajar y vení a jugar conmigo".
Total, Valeria Mazza, los Macri, los clubes de fútbol, los que compraron los Hummer de diplomáticos, etc., siguen sonriendo en las tapas de Gente, Fortuna y Caras.
Y yo me hago problemas porque debo una cuota de la categoría más baja del monotributo!!!
Argentina es la capital mundial del carnaval.
Viva la pepa, el pepe y los pepitos!!!.
La AFIP nos sigue como si fuésemos "Los sospechosos de siempre" y sabe que somos "Los pelotudos de siempre". Linda película pero no la recomiendo.

lunes, 24 de noviembre de 2008

Un orgasmo crónico.

Lo conseguimos!! Tantos años de esfuerzo y dinero invertido dieron su recompensa.
Estuvimos en cuanto secuestro con toma de rehenes hubo, motivamos cuanto pibe chorro quiera sus 15 minutos de fama, alentamos a todo delincuente que quiera entregarse a la ley y servimos de confesores a toda persona deseosa de pedir perdón y convertirse.
Pero nos faltaba algo para llegar al orgasmo pleno, al punto G de la tele, al clímax, a la gloria vecina de dios. Faltaba un suicidio completo en cámara, con su previa, desarrollo y tercer tiempo. Gracias Malevo por dejarnos disfrutar de tanto champagne rojo!!!
Cómo nos hiciste sufrir, te preguntábamos, te hostigábamos, te inducíamos a apretar ese gatillo y vos te resistías!!! No era lo que acordamos, igual, la espera valió la pena.
Somos periodistas con una premisa inviolable, que la cámara nunca se apague aunque para ello debamos apagar el buen gusto.
En esos momentos carece de importancia si el protagonista es o fue un hijo de puta o un santo, vale su instinto primario, vale el dolor, vale la mierda.
Todo eso hicimos y lo mostramos. Nunca escondimos nada. No corresponde a nosotros hacerlo. Ustedes tienen el power on/stand by de la tele. Somos los ojos que muestran pero que no sienten, no es nuestra función, para eso está el corazón, el alma, la conciencia.
No importan las multas, ni la envidia que todos los medios (colegas?) nos tiran encima con sus clases de moral, sabiendo, internamente, que hubiesen querido estar allí.
No pudieron, no quisieron o no supieron. No importa, LO VISTE PRIMERO EN CRÓNICA TV.
Vamos por más, nos quedan muchas violaciones, asesinatos colectivos y descuartizamientos en vivo por grabar.

PD: mirame a los ojos y decime si no te quedaste viendo, aunque más no sea por un rato, ese empacho de morbo televisado. No digas nada, te vende la mirada. Somos más de lo mismo.

El tenis es cosa de pechos fríos!!!

Al pedo, siento que fue todo al divino botón. Perder horas del finde, tener taquicardia, sudar como un condenado a muerte, putear, enojarme, festejar, pasar del amor incondicional al odio eterno, fueron sólo instantáneas de una broma de mal gusto. No por haber perdido, porque en el juego como en la vida es una opción, sino cómo.
Duele ser derrotado pero lo que más duele es la sensación que queda en el corazón del cómo. Sin espíritu, sin mística, sin fuerzas, sin alma.
En esto quiero ser claro, pasa en todas las actividades de la vida y el deporte no es la excepción, todos buscamos la moneda que nos garantice una vida sin sobresaltos, pero con la camiseta argentina, no. Ese es mi límite, que no significa que sea el correcto.
Hay momentos en la vida que hay que elegir y ése era uno.
Para llegar a lo más alto hay que empezar desde el suelo. Cuando nos juntamos a jugar al fútbol, usamos la cerveza como excusa pero en realidad el premio mayor es elAMOR PROPIO, no queremos ser esquilmados por los amigos, no soportamos el karma de la derrota.
Ese vestuario es un verdadero cabaret porque nos peleamos entre todos, nos insultamos como enemigos acérrimos, vamos a cada pelota con la consigna "no pasa la pelota ni el hombre", jugamos a muerte porque lo sentimos así. Después podemos amigarnos o seguir enojados. pero no por mucho tiempo. Eso es mística!!! Y pensar que dicen que nosotros jugamos por nada!!!
Con esto quiero decir que NO importa si en el equipo somos todos amigos o nos "reventamos a trompadas", porque todos luchamos por un objetivo, que puede ser egoísta o solidario, el AMOR PROPIO.
Estas palabras de nada le sirven a personas que no tienen hambre de gloria o no hayan pasado EL hambre, ese que molesta en el bajo vientre.
Ver la actitud de algunos deportistas (Acasusso, Calleri, Del Potro, Messi, etc.) me hacen ver lo grande que era Maradona. Un tipo del que podremos discutir toda su vida pero nunca la actitud a la hora de ponerse la camiseta argentina. Con esa camiseta no se juega, se entrega todo en la cancha y, de ser necesario, se sale con los pies para adelante.
Repito, perder es una opción, cómo hacerlo es una elección.

miércoles, 19 de noviembre de 2008

Todos contra mí (Juan Perugia).

Casi una fórmula matemática, si Todos contra Juan es Gastón Pauls y Gastón Pauls es Juan Perugia, Juan Perugia es un actor decadente, Juan Perugia soy yo (o fui???). Ojo, yo no me parezco a Gastón Pauls, salvo en el poco pelo que me queda.
Confieso cierta predilección por los programas "extraños", esos que quedan fuera del podio del rating, esos que alguno llama equivocadamente "de culto" pero que en realidad nadie ve. Así me pasó con Cha Cha Cha, con Todo x 2 pesos, con Peter Capusotto, con otros que ni recuerdo y, últimamente, con Todos contra Juan. Será que voy a contramano o padezco de morbo televisivo, no lo sé. Me atrae el fracaso, quizás?
Es normal cagarme de risa por situaciones que se producen en esos programas mientras el resto de la familia me mira frunciendo el ceño como diciendo "¿estás bien? ¿de qué te reís?. Es normal para mí que no soy tan normal.
Pero la historia de Juan me hizo revivir momentos que tenía escondidos, ocultos por vergüenza. Para los que no conocen la historia, Juan Perugia, bien interpretado por Gastón Pauls, es un actor al que se le pasó su cuarto de hora de fama y que busca volver a ser alguien reconocido. Vive en un mundo inventado por él lleno de amigos famosos imaginarios y con una convicción a prueba de balas.
Cuando salí de la adolescencia era así. Hacía teatro con amigos, había gente que reconocía ese laburo, le gustaba y tenía un séquito de locos que, quizás por la edad, nos seguía y alentaba en las cosas que mostrábamos.
En ese tiempo soñaba con vivir de eso, soñaba en comprarme un auto, viajar, conocer lugares, teatros del país y demostrarle a mi vieja y a los que nos criticaban por vivir "en una nube de pedos" que podíamos ser alguien haciendo lo que nos gustase, con trabajo, con esfuerzo y dedicación. La vida pasó y me dí cuenta de que era verdad, vivía en una realidad virtual pero tenía sueños y creía, me reía. No era poca cosa.
Teníamos mística, la mística de sentirnos los mejores haciendo lo que hacíamos. Esa creencia que te da la impunidad de la ilusión, el no temerle al ridículo. Sólo faltaba que el medio nos reconozca, nos de una oportunidad de demostrar lo que podíamos hacer. Nada de esto ocurrió.
Bajó el telón, se callaron los pocos aplausos, se cambiaron sonrisas por muecas, los años y las responsabilidades superaron a las ilusiones. Los amagues por volver quedaron en eso, sólo amagues.
Estaba claro, no éramos tan buenos pero éramos felices, algo que no es fácil de encontrar. Confíabamos en nosotros mismos, como Juan Perugia, no estaban Todos contra Nosotros, sino que Nosotros íbamos en contra de Todo.
Esos recuerdos me roban sonrisas, me humedecen los ojos, me hace humano. Qué mal debo estar. Destilo nostalgia.
Ya está, fue lindo mientras duró y QUÉ BELLO HA SIDO INTENTARLO.
A los amigos que compartieron esos sueños, con afecto y cariño.

lunes, 17 de noviembre de 2008

En Santa Fe hay olor a chancho quemado.

El senado santafesino está en un tire y afloje por la sanción de la Ley de Unión Estable de Parejas que garantizará los mismos derechos estatales para todas las parejas heteros, gays, lesbis, etc.
Otro quilombo más!!! Ya visualizo las peleas entre los "progres" y los "conserva".
Que no es natural, que es inmoral, que dios nos va a castigar, que es anormal, que va en contra de la familia, etc.
Habría que preguntarse qué es ser normal y qué se considera familia.
La familia tipo como tal, murió hace rato. Mi infancia me enseñó que mi verdadera familia estaba en los amigos, que me "mataron" el hambre y me vestían mientras mi viejo se olvidaba de nosotros.
La familia es el lugar donde sos feliz, donde tenés contención y posibilidades de crecer.
Entonces, por qué las parejas homosexuales no pueden ser consideradas familia?
Hemos conocido miles de padres biológicos que golpean, violan y se desatienden de sus hijos. De curas que rechazan lo "antinatural y anormal" mientras se "encariñan" con sus pupilos y monaguillos.
Respetar las divergencias. Esa verdad de perogrullo es una espada de Damocles, se hace muy difícil de aceptar las diferencias que no son más que la encarnación de los propios miedos internos que tenemos todos.
Los "open-mind puros" no existen, son un verso, un invento cool de esta época. Todos tenemos un enano facho, un alma negra, un toque discriminatorio, algo que nos avergüenza mostrar y es por lo que muchos tratamos diariamente de combatir.
En algún momento de la vida nos ataca la ortodoxia y defendemos a muerte preceptos impuestos hace miles de años por quién sabe quién.
No podés negarlo, aquí van algunos ejemplos:
La mayoría de los padres desean en lo más íntimo del corazón que el nene le salga bien macho, que resuelva las cosas a los golpes, que sea jugador de "fulbo" y se "levante" todas las minitas y que la nena sea una princesita, una lady, una muñeca que se pasa la vida en espera del príncipe azul que la lleve al altar vestida de blanco y en lo posible, virgen. Nadie imagina los hijos "homos".
Y voy por más ejemplos. Odiás al que lleva la camiseta con los colores de tu rival, al que vota al partido que no te gusta, al que te limpia el parabrisas, al que hace malabares en el semáforo, al que te cuida el auto, al que es emo/flogger, al que cree en otro "dios" o no cree o cree más o menos, al que habla mal y al que no habla, al que camina torcido, al que no ve, al puto y a la "torta", al que gana por fanfarrón y al que pierde por fracasado, al negro porque te da miedo, al rubio porque te da envidia, a todos un poco y un poco a todos. Incluso nos discriminamos a nosotros mismos cuando decimos "esa mina es mucho para mí", "no me merezco este laburo", "no creo que me acepten en el club", etc. Minga que somos amplios!!!
Aceptemos que no nos aceptamos!!! Para atacar la enfermedad es necesario reconocerla, para poder crecer, para ser mejores. Es una lucha interna e intestina. Tiene que ver con eso que llamamos "gustos".
Le tememos a lo que no conocemos y nos tenemos miedo porque nos conocemos mucho. Miedo al cambio. Miedo a lo distinto. Miedo a que nos convenza de algo que creíamos equivocado. Miedo al error. Miedo a que los chicos pregunten por qué se besan dos hombres o dos mujeres en la boca. Miedo a decirles cómo nacen los bebés. Miedo a todo.
Relax, esa es la clave. Relax, pensar y vivir diferente no es grave.
Igualemos en la diferencia. Todos merecemos el mismo reconocimiento del estado.
Si los homosexuales quieren la Unión Civil, símil matrimonio, que la tengan. Merecen sufrir lo mismo que sufrimos los que nos casamos. Ay, perdón, se me salió la cadena.
INADI, una querella por acá!!!!

jueves, 13 de noviembre de 2008

Mi amigo el "fercho"

Qué pasó en los medios de Santa Fe que no se habla más de los problemas del transporte? Por qué no hay más títulos catastróficos que auguraban crisis, colectivos que no podían mantenerse, empresarios del transporte en bancarrota, líneas que dejaban recorridos, choferes en huelga de hambre por sus sueldos de hambre con hambre de cortar calles, quemar cubiertas e incendiar el Ministerio de Trabajo?
Ahhhhhhh, ya sé!!! El excelentísimo gobierno de Santa Fe decidió hacer lo que no hace la nación, garantizarle el piso del monto de subsidio/suicidio de $ 1.500.000. Ahí va el aumento de la tasa?? Está bien, en nombre del Bien Común se destina dineros extras al Común Bien que tienen el estado municipal, UTA y los pobres empresarios colectiveros.
Poderoso caballero Don Dinero. Poderoso caballero Don Sindicato UTA. Poderoso caballero Don Barletta. Poderoso caballero Don Medio de In-Comunicación.
Dicen que la plata no hace la felicidad pero la acerca y así parece ser.
La presión se hizo insoportable. La gente, el comerciante, el caminante, el laburante, el estudiante, el jubilado, en síntesis, el verdadero pueblo pobre se convirtió en Túpac Amaru, que, atado de pies y manos, era despedazado por la fuerza de jinetes que tiraban cada uno por su lado.
Barletta, el Consejo, los Empresarios, los medios, la Nación, UTA, los choferes autoconvocados, Kiener, "fratacho" Rossi, Agrafogo, Arce, etc. Todos decían apuntar a cosas distintas pero con un objetivo en común, que la gente pague, ya sea por caja, por subsidio o por boleto.
Crearon pánico, infundieron miedo, usaron frases como "choferes despedidos", "sueldos que no se pueden pagar", "recorridos cerrados", "colectivos sin mantenimiento", "empleados que no podrán ir a sus trabajos", etc.
El que la tiene más grande todo lo puede. Los títulos catástrofes pegan. Los periodistas usando adjetivos guionados por Alfred Hitchock llegan al corazón del que sabe lo que es agachar la cabeza y rendirse ante la realidad, esa puta realidad que es tratar de llegar a fin de mes conservando un poco de dignidad para sí.
El aumento de la tasa podría haber ido a otros lados, comedores, centros asistenciales para jóvenes, hogares de ancianos, C.A.F., calles, agua potable, gas natural, podría haber llegado directamente al que lo necesita, pero llega al vulgo a través de los bolsillos del clan del transporte.
No seamos pesimistas, el bondi es necesario, imprescindible para el común de la gente. Como también lo son las 4x4 y el "stylelife" de los empresarios, los 3500 de salario mensual, las cuotas sindicales, la caja municipal y toda la maquinaria propagandística.
Nada se sabe del destino de los subsidios, de la cantidad de coches, de los empleados reales, en blanco y en negro, de los balances de las empresas, de los controles del estado, nada. Y, para ser sincero, hay cosas que mejor no saberlas y vivir felices. Dicen que el cornudo/usuario es el último en enterarse. (con razón todos en la calle me miran y se ríen).

viernes, 7 de noviembre de 2008

Marche un chaleco de fuerza!!!

Este año de política nacional está marcado por el constante vaivén de decisiones entre acertadas y fallidas, pero siempre pendientes del carácter bipresidencialista, Néstor y Kristina.
Es lógico, son un matrimonio, y en ese contexto es imposible llevarse bien.
Seamos sinceros, debe haber muy pocos casos en la historia donde un matrimonio que comparte actividades comerciales, profesionales o algún ámbito laboral logre llevarse bien o conseguir resultados óptimos. Ah, no me vengan con el matrimonio de César Mascetti y Mónica Cahen D'anvers!!!! Eso es una mentira, mirándoles las caras de culo se les nota la amargura que tienen!!!!
Es que es casi imposible que dos personas que comparten la vida familiar pueda llevarse bien también en el trabajo!!! 24 horas juntos y compitiendo!!!! Eso es tortura!!!
Por eso sus rabietas, sus malas contestaciones, sus "ir y venir". Es que no hay un límite, se mezclan las peleas por los chicos, con el quilombo del Congreso o las broncas por las suegras con el presupuesto nacional del año que viene. Es así, una olla mal lavada genera una resolución 125!!! A mí me pasaría y a usted también.
El día que cada uno tome caminos distintos (en cualquiera de los ámbitos, laboral o familiar) van a ser felices.
Claro que el matrimonio que maneja las dos estructuras argentinas más importantes, el país y el PJ, no son los únicos "tocados" por la política, porque ver a Patricia Bullrich, una indecisa política que va de derecha a izquierda, a María América González renegando de su pasado y su ex-marido, a Elisa Carrió cual Juana de Arco chateando con el más allá, Carlos Kunkel, que es un barrabrava travestido de diputado puteador (qué boquita, culiado!!!), Felipe Solá que a pesar de su hábil ironía no puede borrar su devoción menem-duhalde-kichnerista cambiante.
Desde D'elía y sus patoteadas hasta un De Ángeli que pasó de ser un simple hombre de campo a un experto en jubilaciones y pensiones, desde un ignorante Moyano a un ilustrado Buzzi desgastador del gobierno elegido por el pueblo, guste o no, estamos todos un poco de la nuca.
Las personas que hacen política son como las esposas despechadas que, por odio, dolor o venganza, se oponen a todo lo que hagas aunque lo que hagas sea lo que ellas pidieron.
Ese viejo dicho del "Perro del Hortelano que no come ni deja comer" o como simplifica la calle: "no hay poron..que le venga bien". Para muestra valen los votos de los diputados, caso Oscar Parrilli, que con el garca de Anillaco votaron a favor de las AFJPs y ahora están en contra, o de Elisa Carrió que antes despotricaba contra las mismas y ahora habla de saqueo.
A favor de este gobierno debo decir que ha conseguido algo histórico, que este año haya Congreso, que vayan a sesionar la gran mayoría y que TRABAJEN COMO ESCLAVOS.
Hace años que no veo a los impresentables hombres que nos representan tener que empaparse de los temas que van a tratar, verlos estudiar y pedir explicaciones. Independientemente de lo que crean o voten, tuvieron que informarse, formarse y aprender, eso es magnífico.
¿¿¿Qué nos pasa a los argentinos???La respuesta cae de madura: "No somos todos los que estamos ni estamos todos los que somos".
¡¡¡Marche un chaleco de fuerza para la política argentina!!!!

miércoles, 5 de noviembre de 2008

Un mimo al ego. Gracias Veintitrés.

No es más ni menos que eso, un mimo al ego. Pero no por ser un mimo sea algo menor en esta vida llena de golpes significantes y de modorra autodestructiva.
Gracias a la generosidad de la Revista Veintitrés que publicó un escrito de este blog titulado "God saves the money"- "Paren el mundo que me quiero bajar" en la edición 539 del 30/10/2008.
Me sentí un ignorante importante por un momento, pero eso no es bueno para el periodismo. No le den poder a un ignorante.
PD: para los de la Revista Veintitrés: ¿no quieren casarse conmigo? Me dí cuenta que alguien me presta atención y me escucha, algo que no pasa en casa. Jajajaja. (o debería llorar??).

lunes, 3 de noviembre de 2008

Elogio de la "Lenti-tud".

ermiso, señor Carl Honoré. Voy a tomar el título de su libro "Elogio de la Lentitud" para hacer una apología de nuestra "lenti-tud".
Este movimiento mundial que contradice la adicción del ser humano por la velocidad, por el ahora, por la prisa, me viene de perillas para tomarme unos minutos y hablar del mejor lento del país. No es Riquelme (aunque podría serlo), no es el Poder Judicial ni los impuestos que vuelven al pueblo muy de vez en cuando, no es el cerebro de Karina Jelinek ni la recuperación del poder adquisitivo del salario, ni siquiera los comentarios con freno de mano de Joaquín Morales Solá, hablo del único lento que nos importa a los santafesinos, Ariel Tarico, "el lento".
Este "chantafesino" de veras, tiene todos los defectos que los mediocres como nosotros envidiamos. Tiene apenas 24 años, o sea, es un pendejo. Tiene una irreverencia propia de la libertad de ataduras y compromisos de la vida. Tiene un conocimiento, exagerado para su edad, de la historia argentina. Tiene, quizás lo único que le vino del más allá, una capacidad de imitación vocal, gesticular y de personalidad que he visto en pocos imitadores/humoristas/actores en la Argentina. Además es caricaturista. Basta, me cansó.
Humoristas o los que creen serlo, hay millones, florecen en cuanta peña haya. Córdoba es una cantera inagotable de ellos, y los hay de toda especie: chistólogos, cuentistas, monologistas, etc., pero en la historia del humor nacional son pocos los elegidos y aceptados por la gente para hablar de política.
Tratando de hacer memoria diría Pepe Arias, Enrique Pinti, Tato Bores yyyyy....me quedé!!! Puedo incluir a los humoristas gráficos como Landrú, Nik, Rep, Sábat y más. Hay tan pocos que Lanata es el capo de un revista y un referente es Mario Pergolini con su CQC!!!!
Artaza, Cherutti, Freddy Villareal y algunos más son sólo caricaturistas, deforman el personaje con sus clichés, no hacen imitación, parodian. Por eso los dejo fuera. Además, están más cerca de las plumas y las muñecas de quirófano que del humor político.
Hacer humor político es muy difícil, sobre todo con la presión de los medios por "quedar bien" con el gobierno de turno y por las suculentas pautas publicitarias que pueden silenciar cualquier esbozo de crítica, ya sea por el poder público como el poder real, el económico.
Hacer este estilo de humor exige conocimientos de la realidad y una cierta sensibilidad social. Es mucho más redituable hacer teatro de revistas que meterse en la basura diaria sin quedar pegado con algún comentario y te tilden de desestabilizante opositor o recalcitrante oficialista.
Pues bien, resulta que este pibe tiene todos los atributos para ser un paria en los medios.
Difícilmente podés encontrar alguien que imite bien muchos, muchísimos personajes, con un oído cuasi absoluto, pero además, darle personalidad propia y poder hacerlos queribles dentro de su "microclima". Y si a eso le sumás contenido, lectura entrelínea, conocimiento histórico y repentización, lográs un producto muy parecido a la perfección. La perfección, cuando se habla de imitar, es no reconocer auditivamente la diferencia entre el imitador y el imitado. No saber cuál de los dos es quién habla.
No soy amigo de "El lento", sí tengo una relación de respeto y de cariño por un tipo que, con el correr de los años, está destinado a ser un grande. La sensación que tengo, para hacerlo entendible, es la misma que siente un hincha del fútbol que, ya sea por ser un mal jugador, por haber sufrido lesiones graves o simplemente porque la vida lo llevó por otros caminos, ve realizado parte de sus sueños y anhelos cuando observa jugar a Maradona, como un padre siente identificación por un hijo. Lo sé, es para Freud, pero la obra social no me cubre el tratamiento.
Mientras tanto me dedicaré a disfrutar de un genio en formación y crecimiento constantes.
Ganará muchos Martín Fierros, Premios Éter y cuantos allá aparezcan.
Siento felicidad y el pequeño orgullo de decirle a mis nietos, en algún momento, YO CONOCÍ AL LENTO TARICO. Y ellos me dirán, "estás viejo, abuelo, tomá la pastilla".
Larga vida a este pendejo!!! Ah, lo de lento es para la persona, no para el personaje.

jueves, 30 de octubre de 2008

Perdón Alfonsín

En 1983 tenía 9 años cumplidos.
Había en el ambiente una sensación de alegría y de ansiedad por una forma de gobierno bastante denigrada y muy poco respetada, la democracia.
Se respiraban nuevos aires, frescos y libres de sangre. Daba la impresión que Alfonsín ganó por su mensaje pacificador y conciliador.
Queríamos paz, necesitábamos tener tiempo para pensar, lejos del quilombo, del ruido de las patotas y las quemas de cajones de los muchachos peronistas (pobre Perón!!) de Herminio Iglesias y el híbrido Ítalo Argentino Luder.
Con el paso del tiempo su gobierno me fue desilusionando. Como todos, pasé por la bronca de que mi familia no llegara a fin de mes, de bancarme las subas de precios, la interminable inflación.
Me harté de ver el dólar explotar, de los cambios de minitros de economía, del Austral, de los despidos, de los 13 paros.
Sufrí el dolor de la impunidad con las Leyes del Punto Final y la Obediencia In-Debida.
La frutilla del postre fue el maquiavélico Pacto de Olivos.
Y lo puteé, lo maldije, juré no escuchar más sus discursos, no leer más sus artículos opinando sobre algo que, según entendía yo, no supo hacer...gobernar.
Pero el tiempo me despabiló. Me dí cuenta lo estúpido y lo pendejo que fui.
Quise que Alfonsín fuera un superhéroe. Que nos llevara a la gloria perdida. Le pedí eso y más a un hombre, solamente un hombre que tuvo el terrible trabajo de ser presidente.
La historia me demostró que no hizo lo que quiso sino lo que pudo.
Con los gremios en contra. Con el peronismo en oposición, nunca constructiva, como siempre destruyendo. Con la Iglesia y la sociedad pidiendo a gritos por los militares.
Con los milicos cargando el fúsil caliente, humeante y sedientos de poder.
Con los resabios de los grupos armados setentistas que seguían creyéndose los salvadores de la patria inventando revoluciones.
Con los medios que se negaban (aún lo hacen) a revisar su pasado de golpistas y asustando con sus tapas el cerebro de la población infundiendo el pánico.
Me dí cuenta tarde, reaccioné a destiempo.
Alfonsín se equivocó mucho y feo, tenía un carácter duro y difícil pero es el único ex-presidente que puede caminar tranquilo por la calle sin custodia y sin ser puteado, no sé por qué. Será porque no robó, porque sostuvo ideas aunque esté errado. O será porque fue un BUEN TIPO.
Así de simple y complejo. Fue un buen tipo y además político. Dos cosas que hoy no van de la mano.
O, como reza un dicho, "No es que haya sido el mejor, sino que los que vinieron fueron peores que él".
Salud Alfonsín!!! Y perdón, aunque no votaría por Usted.

martes, 28 de octubre de 2008

Dame una razón para no matarte.

Dale, dame una razón, una sola razón para que no tenga la necesidad de hacerte algún daño.
Escuchás las mías, basura!!!
Porque tenés trabajo,bien pagos, los que menos te hacen transpirar, los que tienen calefacción y aire acondicionado, los que están bajo techo, con posibilidades de ascenso o de irte a otro mejor.
Porque podés estudiar todo lo que quieras, cuanto quieras y como quieras.
Porque comprás lo que no necesitás y comés más de lo que te pide el cuerpo.
Porque podés ahorrar.
Porque podés manejar.
Porque podés ver nacer a tus hijos sanos y enteros.
Porque podés darle comida y educación.
Porque podés pagar médicos privados y no hacer colas en hospitales.
Porque te llaman "señor/señora".
Porque podés tener las mejores minas.
Porque caminás por la calle sin tener vergüenza por lo que sos, lo que tenés, lo que vestís.
Porque no mendigás.
Porque el hambre no es un cuchillo que te abre el estómago de dolor.
Porque tenés celular y tarjetas de crédito. Porque te dan crédito.
Porque no te echan de los lugares públicos.
Porque no te miran raro.
Porque no te tratan como una mierda.
Porque no tenés pinta de choro.
Porque tenés futuro.
Porque podés elegir. Algo que yo no puedo hacer.
Porque cuando te caes podés levantarte. Porque yo siempre estoy en caída.
Porque me cansa tu risa. Porque no tengo de qué reirme.
Porque te doy asco. Porque me siento "un asco".
Porque siento bronca e impotencia.
Porque te dan la razón y yo soy sospechoso siempre.
Porque a vos te protegen de mí.
Porque dios escucha tus plegarias y a mí me deja las limosnas.
Porque tenés "sueños" y yo sueño tenerlos.
Porque tu vida vale. Porque lo mío no es vida.
Porque te doy lástima quiero lastimarte.
Entonces, te pregunto, por qué crees que tengo que dejarte vivir?
Por qué vos sí y yo no??
Si te molesta verme, por qué no puedo sentir lo mismo??
Si me querés muerto o encerrado, por qué no te puedo desear lo mismo???

Te repito, antes de gatillar, dame una sola razón para dejarte vivir. No valés nada para mí.

viernes, 24 de octubre de 2008

Ni AFJPs ni Estado, pena de muerte.

Viejos son los trapos!!! Qué hermosa frase, pero para esta república hay un error de sintaxis, ya que el "modificador directo" LOS debería ir delante de la oración...LOS VIEJOS SON TRAPOS.
Durante años, décadas, siglos, llegar a viejo en esta tierra es una condena, un calvario con olor a muerte.
Cuando los aportes iban a las arcas del estado (sean provinciales o nacionales) siempre se utilizaban para tapar agujeros del momento, emparchar los déficits fiscales.
Cuando llegó la salvación cavallistíca de las AFJP, curiosamente, sirvieron para tapar los agujeros de los hambrientos bolsillos de empresarios del mundo financiero con una ambición inescrupulosa que aceptaron cualquier bochorno jurídico por una cuenta en las Islas Caimán.
Cobraron comisiones exorbitantes que se comían la mayoría de los aportes, se patinaban todos los ahorros de los laburantes en la timba de la Bolsa, comprando acciones de empresas fantasmas que fraguaban balances positivos y cuando la economía colapsaba no dudaron en comprar bonos de un estado argentino en default.
Y todo eso con guita que no les pertenecía. Jugaron con el futuro de millones de personas, con los sueños de un final de vida tranquilo. Pensar en una Argentina a 30 años es imposible, pero ellos la vendían como un jardín donde disfrutaríamos con los nietos entre campos llenos de flores y animalitos, cual revista Atalaya (de los Testigos de Jehová).
Es bueno aclarar que todas estas maniobras fraudulentas las hacían con los aportes de los trabajadores, NO CON SUS COMISIONES, ya que las depositaban en las casas matrices de bancos de primera línea internacional o en paraísos fiscales libres de controles impositivos.
Es claro, los viejos son descartables, son minoría, no votan, no tienen poder de protesta, no paran un país, no hacen caer el Dow Jones ni provocan catástrofes financieras.
Están para molestar, para tener que destinar el dinero que teníamos ahorrado para las vacaciones en costosos medicamentos o en tratamientos e intervenciones quirúrgicas con finales inciertos. Sólo escuchamos sus quejas, que los dolores, que los achaques, que la obra social no cubre, que las enfermeras en casa, que esto y aquello.
No se les puede dar una tarea porque se olvidan, no pueden cuidar a los nietos porque se les escapan y no pueden correr. NO PUEDEN HACER NADA más que esperar que llegue, lo más rápido y menos doloroso posible, el final de una sufrida carrera por la supervivencia.
Está bueno que le hayan sacado el negocio a los mercenarios de las AFJPs, pero uno tiene la sensación (casi certeza) que será un cambio de manos, que otros mercenarios se harán cargo de estafar a los viejos (llámense ministros de economía) para que se pasen sus últimos días en la marginalidad absoluta.
Está bueno, pero no alcanza. Falta que la gente (nosotros), que tenemos todavía la fuerza de nuestro cerebro y el cuerpo aún responde, nos hagamos cargo de exigir la recompensa merecida para tantos años de trabajo. Aguantar, trabajar y vivir 35 años activos en Argentina no es lo mismo que en el Primer Mundo.
Merecemos un final feliz aunque el desarrollo haya sido espantoso.
Sino, que el Estado se sincere, que deje de lado las AFJPs. o el SIPA (Estado) y decrete la Pena de Muerte optativa, es decir, cuando las mujeres lleguen a los 60 y los hombres a los 65, puedan optar por una ejecución sumaria o sea una muerte veloz y digna o una sumaria ejecución o sea vivir con una jubilación que te vaya matando poco a poco y lleno de sumarios administrativos rogando un reajuste de haberes.
Pensar que el origen de la palabra Jubilado proviene de júbilo (felicidad, alegría). No será mejor decirles retirados???
Retirado: persona mayor que está en condiciones de morir, está RE-TIRADO.

martes, 21 de octubre de 2008

La secta más peligrosa se llama poder judicial

Una de las definiciones de secta es: Doctrina religiosa o ideológica que se diferencia e independiza de otra.
Nada calza mejor para pintar esa aldea, de difícil acceso para cualquier mortal, llamada Poder Judicial.
Desde 1983 hemos visto procesos de "depuración" en todos los poderes del estado. Ya sé, me dirán que son sólo cambios de figuritas, porque los que vienen "roban" tanto o más que los que se van, pero cambios hay, aunque más no sea en nombres y caras.
Si hacés memoria, desde Vernet, pasando por Reviglio, Vanrrell, el "bataraz" Martínez, Rossatti, Obeid, el Lole y Balbarrey hasta el actual Barletta, los personajes de la política santafesina van mutando. Idéntico caso a nivel nacional. En distintos períodos han robado, perdón, gobernado personajes de la talla de "Mendez", De la Rúa, Duhalde, Puertas, Rodríguez Saa y ahora Los Kirchner.
Las legislaturas nacionales no fueron la excepción. Todos, aún los legisladores más carroñeros y buitres, han perdido su cuota de poder, amén de los robos que hicieron. (No quiero nombrar a Massat, por favor).
Las fuerzas de seguridad están en una constante depuración, más como consecuencia de peleas intestinas y puja de poder que de procesos encaminados a la transparencia institucional.
Pero todos, de alguna o de otra manera, sufren el escarnio público. Ninguna de las instituciones nombradas pueden con una denuncia de corrupción o por mal desempeño en su función. Acepto que no alcanza porque no hay condenados por la justicia, pero cuando la "calle" les baja el pulgar, sea político, sindical o policía, tienen que caminar con la "cabeza gacha" o esconderse por un tiempo.
La historia lo demuestra, se han tomado comisarías, han acorralado las legislaturas, los concejos, los municipios y las casas de gobierno, pidiendo que se vayan todos, pero, nunca, nunca, nunca, hemos pedido que se vayan todos en el poder judicial, desde fiscales a jueces.
Hubo reclamos pidiendo que las causas se apuren o que encuentren culpables, pero nadie pidió (incluyendo al periodismo) que enjuicen y metan presos a jueces y fiscales.
Grandes delincuentes de guante blanco. Que no aceptan recibir al vulgo, que se escudan detrás de los guardias de seguridad, de sus secretarios para no tener que dar explicaciones.
Siempre tienen una máxima para deslindar responsabilidades, como aquella que dice que "los jueces hablan por sus sentencias". Minga!!! Son MIS EMPLEADOS. Yo pago sus sueldos y viáticos.
Son impolutos e intocables. No se les puede tocar el bolsillo, no se les descuenta ganancias, no se les puede embargar ante la falta de pago de alquileres o de créditos, en épocas de crisis, nunca cobraron en lecops, patacones, etc. Tienen los salarios más altos del estado. Y quieren parecerse a nosotros!!!
Nunca aceptan equivocaciones. Es obvio, porque no las tienen. Las resoluciones y sentencias que expiden son "armadas" con toda intencionalidad. Incluso, sabemos, que son escritas por la pluma de fiscales y abogados defensores que "concuerdan" con el poder judicial la pena, la absolución o el dejar pasar el tiempo de un expediente.
Mauricio Frois, ese genial juez, que tiene un accionar propio del guinness record, con 596 causas prescriptas en los años 2006 y 2007, es sólo un ejemplo de lo que pasa en la justicia. El "rey de la prescipción" dejó pasar el tiempo en causas como Vanrrell o Carlos Aurelio Martínez. Parece que para "el dotor" Frois "time is NOT money". Dejar correr el tiempo hasta que las causas desaparezcan de las tapas de los diarios y de esa manera negociar una mejor salida para el acusado. Un hombre de bien que utiliza el "Perdonar es divino". Debería ser cura, no juez.
Uno puede identificar fisonómicamente a uno de estos personajes. Autos con baúles llenos de raquetas, palos de golf (nunca una Nº5) y camisetas de rugbiers (el fútbol es para la negrada) y vestimentas caras, secretarias jóvenes, operadas, platinadas y "gauchitas", de andar cansino, elegante, espalda erguida, cabeza alta, mirando por encima de sus bifocales, de palabras complicadas e indiscriminado uso del latín en frases como "a maiori a minud", "a non domino", "habeas corpus", etc. Siempre se acompaña con un buen habano, una distinguida pipa y un whisky importado.
Quién no conoce a algún juez que libere a personajes siniestros por ser "muy conocidos", quién no ha escuchado de jueces que por "favorcitos sexuales" dejan afuera a adolescentes de peligrosos antencentes o de las "fiestas" regadas con alcohol, sustancias prohibidas y llenas de mujeres licenciosas en alguna quinta rinconera.
Pero eso pasa en toda la justicia. Ninguno osa criticar la labor de un juez, ninguno quiere llevar a un juez a un jury por mal desempeño.
Quizás porque, como dice el Martín Fierro, "hacete amigo del juez, no des de qué quejarse, porque siempre es bueno tener, palenque ande ir a rascarse".

PD: si esto llega a algún integrante del Poder Judicial no lo lea, no le haga caso, destrúyalo. Está escrito para la gilada. Quien suscribe es un amante de la justicia que tenemos, YO CREO EN LOS JUECES hasta que la justicia demuestre lo contrario.

miércoles, 15 de octubre de 2008

Usandizaga a la AFA!!!! Clamor popular!!!

Después de sufrir con Chile, (no tanto tampoco, intuía qué iba a pasar) me queda la imperiosa necesidad de pedirles ayuda. Por favor, armemos una cadena de emails para que Usandizaga se haga cargo de la AFA y "motive" con su mensaje alentador al seleccionado argentino.
Dirán que genero violencia, clamarán por la intervención del INADI pero es lastimoso ver a un rejuntado lleno de todo y carente de amor propio.
Basta, seamos buenos entre nosotros!!! diría Horacio Pagani, dejemos de mentirnos, ya no se juega por amor a la camiseta, ni siquiera en la selección, ya no somos los mejores del mundo, ni ganamos "tirándole" el trapo encima al rival, no hay triunfos saliendo a la cancha a jugar "como en el potrero", sin trabajo físico y táctico semanal, la suma de apellidos bien cotizados por el Gran DT no garantizan un equipo de "patricios hombres de bien". Basta!!!!
Es tragicómico ver a tipos como Zanetti y Heinze corriendo siempre detrás de todos, siendo superados por los rivales y los años encima, a Demichelis alternando fútbol y karate mientras imagina con quién estará Evangelina Anderson, a Mascherano y Ledesma dejando la vida en una cancha de kilómetros, a Cambiasso dudando de todo, si sale jugando o la revienta, si ataca o defiende, si varón o nena, a Messi soportando la presión de sus patrocinadores, del Barcelona y sobre todo de la sucesión maradoniana, a Milito jugando con la cola, al kun chocando contras las paredes de defensores.
Es tan increíblemente lento e intrascendente el juego argentino que extrañé a Riquelme, hubiese sido Usain Bolt en Chile.
Nada, un año jugando a nada.
Aunque, siendo consecuente con los jugadores, yo, en su lugar, con la caja de ahorro que manejan y que les asegura no laburar hasta la décima generación de tataranietos, tampoco me calentaría en recorrer miles de kilómetros para que un puñado de fofos estúpidos como el que escribe, los insulte en un blog de morondanga como este.
Todavía resuenan esas palabras del profeta rosarino Horacio Usandizaga. Vasco, confieso que mientras miraba la selección te robé ese genial discurso..."o salimos de esta o los voy a cagar a patadas en culo a todos!!!! Encima cobran fortunas!!! Yo nunca ví en mi vida tanta plata junta!!!
Usandizaga, volvé que te perdonamos!!!

viernes, 10 de octubre de 2008

Paren el mundo que me quiero bajar!!!

Tengo serios conflictos internos. En realidad los vengo teniendo desde la adolescencia, lo que ocurre es que a medida que el tiempo pasa, en lugar de ir resolviéndolos o encontrando el camino, van perfeccionándose.
Voy discutiendo dogmas que me fueron enseñados y "metidos" durante muchos años sin posibilidad de repregunta o cuestionamiento. Uno de ellos, sin dudas, era la religión y la existencia de dios y el otro, la creencia de que el capitalismo, en sus distintas versiones, más light, moderado o menos salvaje era la mejor opción en economía que nos podía pasar.
He pasado mi secundaria ochentosa en un mundo bipolar, donde todo era bueno o malo, era dios o el diablo, el cielo o el infierno, Malvinas Argentinas o Falklands inglesas y EEUU y sus amigos de la OTAN o la URSS y sus aliados del Pacto de Varsovia en la guerra fría.
He escuchado despotricar contra el mundo pro-oriental (incluyendo Cuba) que vivía bajo el paragüas de la opresión, la injusticia y la pobreza de un régimen Comunista expropiador de pensamientos, almas y posesiones y alabar las bondades de un régimen occidental lleno de justicia, libertades individuales y bonanzas económicas que el dios Capital nos regalaba.
Era la puja del estilo D'artagnan y sus mosqueteros, entre el "todos para uno" (capitalismo) y el "uno para todos" (comunismo).
Y un día ocurrió. La caída del Muro de Berlín y la Perestroika, unidas, certificaron la defunción de una forma de vivir y dieron el espaldarazo necesario al único caminoi a la salvación de la humanidad.
Y algo de razón tenían, la pesada mano de un poder castrador por sobre el individuo no es una opción aceptable. Millones de personas que, cual gran tablero de ajedrez, se movían de acuerdo a la voluntad del ser superior llamado ESTADO.
Teníamos todo. Dios nos salvaría el alma y el capital la economía. Todas las respuestas a la pobreza, a la desocupación, al hambre, a las desigualdades estaban en los libros de Adan Smith y sus abyectos predicadores del amor por el "poder del tener".
Cientos de metros de papel y tinta que los diarios como El cronista Comercial, Ámbito Financiero, La Nación y Clarín gastaban en publicitar a los enormes gurúes de moda que nos vendieron la frase "El capital es incontrolable, el estado es un sirviente grande y bobo que debe limitarse a proteger la propiedad privada e intervenir muy limitadamente en la actividad económica".
Estaba claro, sólo sobreviven las personas con capacidad para los grandes negocios cuya características son bien identificables, cero solidaridad, cero moral, cero respeto por el otro, todo prójimo que se acerca es un potencial cliente o un enemigo cuya competencia desleal viene a sacarle la comida de la boca a mis hijos.
El capitalismo, puro, sin medias tintas, nos enseñó que el que gana (por cualquier medio) es un ejemplo a seguir y los perdedores son aquellos que se contentan con la mediocridad del trabajo y los bienes que poseen, sin tener aspiraciones.
Por mirar el mundo con esos ojos es que creamos la categoría de "DESCARTABLE" e incluímos a aquél que no cumpliera con los parámetros de la sociedad de consumo. En un bolsa de residuos fueron a parar jubilados, menores, pobres, desempleados, enfermos y analfabetos.
Y ahora, dónde están los sabios defensores de la propiedad privada?? Rogando de rodillas que ese mismo estado, al que trataron de tonto necesario para tener al pueblo controlado, los proteja de la hecatombe, pague sus deudas, cancele sus hipotecas, devuelva sus ahorros, salve a los bancos, en síntesis, que todos esos negros de mierda llamados pobres le limpien las cagadas que esta "gente de bien, fina y delicada" ha hecho con el mundo.
Esta crisis económica y financiera les dió una bofetada en el mismo corazón del capitalismo salvaje, EEUU, Suiza y la Unión Europea. Y encima nos toca también a nosotros!!!
Allí los vemos, cacerola en mano, golpeando en los bancos y con pancartas pidiendo que las empresas dejen de despedir personal. Pensar que durante años ellos nos veían a través de sus plasmas de 45" como subdesarrollados muertos de hambre que saqueaban supermercados y cortaban rutas. No eran iguales a nosotros pero hoy nos parecemos demasiado.
Alguien debería pedir perdón, decir nosotros también nos equivocamos.
Claman por alguien que querían muerto. Piden que el Estado sea Dios y los salve!!
¡¡¡God saves the Banks, God saves the capital!!!
No pensé vivir para contarlo.

jueves, 9 de octubre de 2008

Tranporte ¿público? de pasajeros

El transporte público de pasajeros es una verdadera caja de pandora, donde lo público en realidad es lo privado y lo privado nunca se hace público.
Mientras los ciudadanos están en el medio de una puja de intereses económicos y políticos cabe hacerse algunas preguntas:
1-Quiénes son los propietarios de las empresas que explotan el servicio? Quiénes integran el directorio de dichas sociedades anónimas?
2-Cuánto reciben por subsidio?
3-Quién cobra el subsidio y dónde se deposita?
4-Cuál es el personal inscripto de las mismas?
5-Dónde están los últimos balances para constatar el flujo de capitales, de caja, patrimonio neto y pasivo de las empresas?
6-Si las empresas trabajan a déficit, por qué hay empresarios "kamikazes/generosos" o quién pone el dinero para hacer frente a los gastos??
7-Qué nivel de amontonamiento hay entre choferes "autoconvocados", patronal y UTA?
8-Por qué el municipio carece de fuerza o se hace el perro bobo para intervenir en el conflicto con medidas drásticas?
9-Quién tiene la concesión de las tarjetas magnéticas?
10-Quién tiene el control sobre el gasoil subsidiado que utilizan los coches?
11-Si el reclamo de los choferes es por el pago del aumento de entre un 10% y un 15%, por qué no prima la cordura, decidiendo por el mal menor, cuando el salario es MUUUUUYYYY superior a la media de la ciudad??? No había posibilidad de protestar sin parar???
12-Quién se hace cargo de los gastos de miles de usuarios que perdieron tiempo, presentismo, dinero en taxis y remises?
13-Por último, por qué los ciudadanos comunes no tienen la información clara, fácil y transparente de los números reales del tranporte si es, supuestamente, público??

No pregunto más, por suerte, el caminar es beneficioso para la salud.

lunes, 6 de octubre de 2008

Rehén de mi libertad

La libertad, como muchas de las cosas que se nos hace costumbre, es un valor preciado cuando no se tiene, cuando se pierde. Como el agua, como el aire, como las piernas, como la comida, son cosas que adquieren real dimensión cuando se nos niegan.
A partir de eso, libertad tiene un concepto amplio y relativo a cada uno, podría definirla básica y pobremente como la facultad que tenemos de hacer o no hacer algo según nuestra razón y entendimiento, pero eso es incompleto. Qué nos diferencia de los niños, de los vegetales y de los animales, la responsabilidad de esos actos u omisiones, el hacernos responsables de lo que decidimos.
Y aquí me veo, prisionero. Cómo se entiende que en un mundo modelo siglo 21, con todos los adelantos científicos que me permiten acceder a una vida más larga o más placentera, con las distancias que se acortan, con el mundo al alcance de un click, no puedo hacer lo que quiero.
Soy esclavo de las libertades ajenas, que deciden sobre uno como si no estuviéramos. Nadie niega la protesta, justa, necesaria, reivindicatoria, pero que no vale más que nuestra libertad de decidir.
Ahí vemos al transporte público de pasajeros, cada vez menos público, que nos dificulta el diario trajín, dejándonos librados a la buena de dios, a cualquier hora y en cualquier lugar, ejerciendo "su" libertad pero sin avisar con tiempo, o sea sin hacerse responsable de sus actos.
Pero también están los empleados de IAPOS, ejerciendo libremente su derecho de asamblea, pero pasando por arriba los derechos de sus afiliados que esperaron 3 horas afuera sin avisarles con tiempo.
La Libertad implica poder elegir, cuando no lo podemos hacer somos esclavos de una determinación. Por eso podemos incluir a los hombres de campo que cortaron rutas y frenaron la economía y al gobierno nacional que honra con una limosna llamada jubilación el esfuerzo de los años trabajados.
Y más allá están las crisis del mundo, las bolsas de aquí y allá, los efectos y defectos del culo del mundo que te obligan a agarrarte el tujes con las dos manos y achicarte lo que más pueda, porque no sos libre de sacar un crédito, no sos libre de tener el trabajo que querés o el salario que merecés, no sos libre de pagar una buena atención médica y estás obligado a recurrir al hospital público, rogando que los empleados se levanten con ganas de atender de buen humor.
Somos esclavos de los vaivenes de los gobiernos de turno que dan marchas y contramarchas por el sólo hecho de ser oposición o gobierno. De las políticas carentes de inclusión, alentando la marginalidad, sin invertir en la educación ni salud.
Somos esclavos de las políticas "parche", donde se hace algo, mal desde el principio, y se van poniendo parches hasta llegar a algo mejor. Un absurdo tras otro.
Somos esclavos en nuestra casa, con delicuentes que, ejerciendo "su" libertad, destruyen vidas, ilusiones y libertades ajenas sin importarles nada, porque son inimputables de responsabilidad, con jueces y policías que son esclavos de las leyes que supieron corromper y de la propia impericia para resolver problemas.
En fin, la libertad, como creo conocerla, no existe.
Todos decidimos sobre todos y nadie es responsable de nada.
El siglo 21 te muestra que la esclavitud se disfraza de otras cosas, pero libre jamás podrás ser.
Quiero ir a trabajar, quiero caminar tranquilo por las calles, quiero educación y salud para mis hijos, pero lo único que conseguí es ser rehén de mi propia libertad.

viernes, 3 de octubre de 2008

Hagan sus apuestas, señores rascabolas del estado!!!

Ay, muchachos del concejo santafesino, qué cosa rara toman en el desayuno? Pensar en cerrar el casino de 7 a 13 porque los empleados públicos salen de su trabajo para ir a tentar a la buena suerte merece una expresión "cletocobeana" MI VOTO NO ES POSITIVO.
Si de matar al mensajero de las malas noticias se trata, entonces, además del casino, deberíamos cerrar la peatonal para evitar el cafecito de la media mañana, o el maremoto de compras compulsivas apenas cobran su sueldo, habría que confiscar los libritos de Avon, Tsu y Fuller por vender ilusión de belleza al alcance de la mano en formato de crema humectante, tendríamos que procesar al canillita que emboba a los empleados con las Paparazzi, Pronto o el interminable suplemento deportivo que genera enconos personales, boicots y traiciones por ver quién es el Gran DT de la semana.
Quememos ya las plantaciones de yerba y té que tanta acidez provocan y censuremos la harina de trigo con sus adictivos subproductos panaderiles llamados bizcochos, facturas y demases y que, impunemente, alimentan el colesterol y ayudan a que sus nalgas se deformen en los asientos, Gendarmería tendría que confiscar las cientos de bolsos que ingresan por semana con mercaderías de Bolivia, La Salada y Once, se debería evitar "sacar fotocopias" porque es un tour de 2 horas y volver a permitirse fumar en los espacios públicos, porque de esa forma no saldrían a la vereda a fumarse un puchito en 45 minutos. (desde que se tomó la decisión de dejar salir para fumar fue raro ver cómo creció la gente con ese vicio, aún cuando antes lo detestaba).
Si queremos ver trabajo por qué no prohiben el uso indiscriminado de la telefonía pública y de esa manera evitamos escuchar grandes conversaciones familiares que no nos interesa, o el concierto inentendible de radios que gobiernan el aire de las oficinas que van de las Spika a los poderosos MP5.
No podemos olvidarnos de encarcelar a los vendedores de bingos, quinis, rifas y quinielas clandestinas que despiertan el amor por las matemáticas del personal que combate entre sí por quedarse con el 48, el morto qui parla, o por el 71, el excremento, "porque pisé caca de perro antes de entrar".
Mención especial para los profesionales de la salud que con tanta dedicación y esmero consiguen encontrar enfermedades "sicosomáticas" en personas que, aparentemente, están sanas y aconsejan reposo por el tiempo que el paciente considere necesario.
No obviemos a los siempre recordados e intrincados reglamentos que nos dan el sabio permiso de faltar porque murió una tartataratataa abuela lejana (art.2535444), porque doné sangre (art.2225453), porque tuve un "imprevisto" (art.555555) o porque "me vino" (art. lina con alas) y siguen los "articuleados". Los mismos reglamentos que dejan realizar asambleas sorpresivas, a cualquier hora y en cualquier lugar, pero que comienzan justo cuando me estaban por atender. A eso lo llamo ejercitar la democracia.
Párrafo aparte merecen los sistemas, esos malditos seres que nunca vimos pero que siempre tienen la culpa de todo, sobre todo de la ausencia de ganas de trabajar, cuántas veces hemos escuchado: "se cayó el sistema", pónganlo en un andador, mierda!!!
Si todo esto no consigue evitar la "fuga de cerebros" podrían implementar un sistema de premios y castigos llamado "si no puedo con ellos, me uno" donde, aquel que tenga asistencia perfecta en el mes, reciben $100 en fichas para la ruleta, o si atienden con "respeto y buena voluntad" se lleva 10 cartones para el bingo.
Habría una remota posibilidad de conseguir que el personal trabaje, sería cometiendo una locura, la locura de sancionar, amonestar, suspender o cesantear a aquel que no cumpla con su deber.
Se preguntaron por qué no pasa lo mismo con los empleados de comercio, con los obreros de la construcción o las empleadas domésticas?? Es de suponer que si piden 10 minutos para el baño, problamente los DESPIDAN por ir al casino, "casi-nada", no? La culpa la tienen ustedes por no tener a grandes dirigentes sindicales como Maguid, Hoffmann y Leoni, que a ritmo de bombos consiguen beneficios que otros no y dejaron que la conciencia del ciudadano común se creara la imagen de un empleado público asociado a un parásito. Pero, qué quieren?? Que igualemos el empleo público con el privado y se terminen dándose cuenta de la cantidad de personas que tenían escondido el hábito del laburo??
Naaaaaaaaa, ni en joda, che!!!
PD: Si alguien se enojó con lo que leyó, que me la fume!!! Todo esto no está basado en ninguna investigación periodística, estas líneas fueron concebidas por el más oscuro sentimiento de ENVIDIA, ENVIDIA Y ENVIDIA, siempre quise, quiero y querré formar parte de esa logia llamada empleado público.
Sí, sangro por la herida!!! Déjenme putear tranquilo, es una forma de vengarme!!!



domingo, 28 de septiembre de 2008

La culpa de la "caída" yanqui.

Cómo se equivocó el borracho-asesino-delincuente de G.W. Bush!!! El peor enemigo del imperio norteamericano no estaba en el árabe barbudo de Osama, ni en el acogotado Saddam Hussein, ni siquiera en los grandes mercaderes de la droga, ni en China y su arrollador crecimiento...no, en ninguno de ellos. El peor enemigo estaba en sus entrañas y son quienes escondidos entre libros, sacos y corbatas, utilizan el libre mercado para entronizar o tumbar líderes y gobiernos.
Saben de quiénes hablo?? No tienen idea, el verdadero enemigo interno de los pueblos fueron, son y serán...los CONTADORES.
Sí!!! Los yanquis, acostumbrados a decir quién se porta bien y quién no, se comieron los mocos y probaron de su propia medicina, se estrellaron contra la burbuja financiera que tiene los condimentos que probamos aquí debajo del planisferio a menudo: corridas bancarias, fuga de capitales, cesaciones de pago, hipotecas que no se cancelan, bancos que quiebran, empresas que dejan de producir bienes o servicios para producir desocupados, etc. etc. etc.
Durante años nos acostubramos a seguir sus mágicas recetas (muy bien promocionadas por las empresas de información llamadas diarios, revistas y televisoras) que nos llevaban al pánico. Hacé memoria, cuántas veces te levantaste preguntando cómo estaba el Riesgo País, como si fuera la temperatura de tu hijo, o cuál es el precio del dólar o del euro, o si el barril de petróleo tocó las nubes. No me olvido de las calificadoras de riesgos como Standard & Poors y otras que con su dedo acusador cual decano universitario nos decía todos los meses las calificaciones A+, BB-, C, notas que se asemejan más a factores de sangre o a vitaminas que a procedimientos científicos!!!
Y quién está detrás de toda esta mierda, el contador!!! Esa profesión que, junto a la abogacía, es una de las pocas donde el cliente siempre tiene la razón aún cuando nunca la tenga.
Veamos algunos ejemplos, los médicos podrán decirlo de una forma o de otra pero si el enfermo tiene cáncer procederá en esa dirección aunque el paciente lo niegue, un arquitecto podrá perder un trabajo pero no aceptará hacer la torre Eiffel en la cochera de un edificio, un mecánico perderá un cliente pero no va a cambiar las cubiertas cuando el motor se fundió (salvo mi mecánico, siempre hay excepciones, je), pero el contador es otra cosa.
Ellos siempre preguntan cuánto, cómo y dónde quieren pagar los impuestos, firman balances con superávit aunque la empresa esté en bancarrota, certifican ingresos de personas que nunca conocieron, hacen magia para que un mayorista pague lo mismo que un albañil monotributista.
No me digan que exagero, son años de facultad para conocer contabilidad, jurisprudencia, impuestos, matemáticas, etc. para salir y aconsejar a su primer cliente sobre cómo pagar menos o tener a todos los empleados en negro. Mienten, hacen mentir o te hacen creer que es verdad lo que no lo es.
El contador debería estar en las facultades de humanidades, es una profesión que está más cerca del dibujo técnico, del comic o del teatro que de las ciencias exactas!!!! Los balances del tipo "copy-paste" son la muestra más cabal de la poca creatividad y la mentira que los rodea.
Con estos antecedentes, cuánto creían que iban a durar los yanquis con la mentira de que su economía brillaba por todos lados.
Millones de millones de millones de billones de trillones de dólares que Bush hijo utilizó para empapelar el mundo con soldados, marines, aviones, tanques, barcos y misiles de dónde salían??
De los dueños del poder, empresarios, banqueros, financistas que no dudaban en bajarse los pantalones y darle dinero al Rambo-presidente a cambio de más poder. Pero todo se termina, incluso la más larga de las fiestas. Y hay que pagar los gastos y los platos rotos (los culos rotos también).
Y ahí sale el "hombre del whisky" a anunciar salvatajes a empresas y bancos que seguramente dejarán a los pequeños ahorristas con el tujes para el norte, como pasó alguna vez aquí.
La economía real es simple, tengo tanta mercadería (llámese harina, vacas, litros de leche, lo que sea) y puedo verla, hacer un inventario, olerla y tocarla, en cambio, en esa mierda llamada economía intangible nada puede probarse, ni el valor de una acción, ni el por qué del interés usurario que te cobran, ni la tasa de retorno, nada. Es todo ficción o, mejor dicho, el resultado de una auditoría seria que realizó un importante estudio de contadores que pagamos entre todos.
Bullshit!!!! Fucking Book-Keeper!!!
Qué pelotudos que son, tanto cuidado por los árabes, los mexicanos, los sudacas, los chinos, los africanos y le dan poder a un contador, jódanse!!!
O hagan como yo, que soy feliz trabajando para uno de ellos!!!

lunes, 22 de septiembre de 2008

Tribus urbanas, pendejos de mierda.

Todo pendejo que camina es una bicho raro, es una mierda. Los que lo fuimos algún tiempo atrás (más largo o corto) sabemos lo que se siente ser un "especimen mutante entre la teta materna y la adultez" que va en busca de 3 cosas:
1-Dejar de tener "pornocos".
2-Dejar de "tenerla" para "ponerla".
3-Un grupo de pertenencia.
Los tiempos son otros, las modas cambiaron, los sonidos cambiaron pero siempre puede verse a los pendejos boludeando por ahí para ver quién es el más vivo entre los pajeros.
Ayer era la disputa por el "Oxford", por el "jean nevado", por las camperas con tachas, y hoy por el celular más poronga o por el fotolog más posteado.
La verdad que, a medida que la humanidad y la ciencia avanzan, la adolescencia también va perfeccionando el camino a la pelotudez atómica.
Porque es así, antes peleábamos por las letras surrealistas ricoteradas del Indio Solari y sus redondos contra las pedorradas del Pic nic en el 4º B de los aputosados Soda Stereo.
Era una lucha peronistas vs. radicales, "jevis" vs. "tecnos", rockers vs. cumbieros, tapes vs. chetos. Hoy es floggers vs. emos vs. darks. Una reverenda cagada.
No le pidan ideales a una generación que creció con la guita fácil del monarca riojano y los que lo sucedieron y suceden en la actualidad, donde para ser alguien necesitás saber con quién y cuándo acostarte.
Me pegó el viejazo o la pendejada me superó. Ambas cosas son ciertas pero lo real y concreto es antes era todo más dificíl y ahora es todo más fácil, las minas, las drogas, el alcohol, los boliches, los autos, el estudio. Todo.
Antes teníamos menos derechos, menos libertades, menos posibilidades, hoy buscan de qué quejarse, buscan herirse para sentir el sufrimiento, necesitan taparse un ojo para mirar la sociedad de otra manera. Andá a cagar, pendejo!!
Está bien, si quieren "emo"cionarse, sentir el dolor, los invito a todos a hacer un fila india y ser ejecutados con el lanzamiento de palas!!!
Los pendejos son así porque están buscando su identidad, dicen las mamis, agarren el DNI, pelotudos!!! Si necesitan conocerse tomen un espejo, córtesen los pelos y báñense!!!!
Lo decía mi abuelo con una sabiduría de campo: Vayan a laburar manga de vagos!!!
Hagamos un acto de entrega por la patria: MATEMOS UN PENDEJO POR DÍA!!!
Así no van a convertirse en viejos, chotos y amargos COMO YO!!!

viernes, 19 de septiembre de 2008

Juan Pablo y los ovarios de su mamá

Lunes, hermoso día en la Clínica de la mujer del Sanatorio Diagnóstico, 10:30 hs., peso: 3,500 kgs., rápido y furioso (sobre todo con el "orinado" obstetra). Así "arrancó" Juan Pablo.
Es un momento extraño, como pocos que hay en la vida donde dos sensaciones opuestas se chochan, el dolor y el placer, el sufrimiento y la felicidad.
La mamá y sus ovarios llegaron tranquilos a la sala de carni-cirujano, esa sala donde sólo Víctor Suiero entraba feliz, mientras nosotros nos comíamos los codos. Al pedo! Si yo no ponía un centímetro de mi cuerpo a merced de desconocidos, ni tenía la responsabilidad de dar hasta la vida, de ser necesario, para que tu hijo llegue lo mejor posible al peor lugar posible, el mundo.
Y es así, en ese lugar y en ese momento, el papá es un cero a la izquierda, una molestia, está al PEDO. Me sentí así, un hincha que alienta, critica, da órdenes sentado tranquilo en la platea mientras su equipo da la vida (su vida) por ganar, y encima lo puteo!!!
Puedo decir que esta segunda experiencia de hincha por cesárea me sirvió para confirmar que hay pocas personas que puedan aguantarse tanto sufrimiento y dolor por los demás como una madre. Confirma el dicho de que padre hay muchos y madre una sola.
Gente desconocida, fría camilla de metal cual bandeja de panadería, anestecia parcial, corte, sangre, enfermera, sonda, etc., etc.
La madre que sufre por la cirugía, por los pechos que se resquebrajan al amamantar y contrae el útero, dolor y placer, dolor y placer. Yo hubiese renunciado a todo.
Pero los ovarios de la mamá de Juan Pablo no renuncian. Salud y buena vida.

jueves, 11 de septiembre de 2008

"El Sinceral"...el diario de Santa Fe...

...que se hace desde Capital Federal!!!

Múltiple Choice:

1-25 millones para no volvernos a inundar!!! Binner ya firmó el contrato,
¿¿De dónde salen los fondos??

A-Del juicio que la provincia les hizo a Reutemann, Álvarez, Obeid y Balbarrey por mal desempeño de funcionario público, por daños y perjuicios y otros???
B-De los fondos que la provincia "puso" en forma de pauta publicitaria para que todos los medios y/o comunicadores cambiaran las palabras "crimen/delito hídrico" por el de "catátrofe natural"??
C-De todos los giles que nos inundamos y volvimos a confiar??

R: las 2 primeras respuestas son imaginarias.

2-Saquearon FM Popular!!! La policía tiene pistas firmes, son ladrones profesionales. Ud. cree que...

A-Los directivos de las AM santafesinas deberían exigir el derecho de autor??
B-Los "intelectuales" de los medios Bettanín, Teresa Pandolfo y Rogelio Alaniz, pedirán la explotación de la frecuencia para conocer qué se siente ser POPULAR por una vez en la vida.
C-Las únicas "pistas firmes" que puede tener la policía son las que se usan para aterrizajes clandestinos en los campos de la provincia.

R: las 2 primeras respuestas no existen (ni directivos de las AM, ni intelectuales en los medios)

3-Roma está que arde!!! Se siguen quemando vehículos en esa zona. Algunos culparon a las nuevas tribus urbanas como los EMO. Ud. cree que...

A-No fueron los EMOS porque de haber quemado los autos hubiese sido con ellos adentro (para experimentar el dolor y el sufrimiento).
B-Es una maniobra del municipio para sacar de circulación los autos viejos y de esa manera controlar los accidentes de tránsito???
C-Debería llevar su auto, estacionarlo en el barrio y dejar que alguno haga justicia y lo prenda fuego (al auto y al mecánico de cabecera) y de esa forma no lo deje más seco y a pata??

R: eso no se pregunta...a qué hora puedo ir a Barrio Roma???

4-Bolivia y Venezuela echaron a los embajadores de EEUU por entrometerse en su pais. Ud. cree que Argentina debería...

A-Mandar a los yanquis a la mierda y nombrar ciudadano ilustre a Bin Laden.
B-Mandar a Chavez a la concha de su hermana (pero que deje petrodólares en valijas "Antonini Wilson")??
C-Apoyar a Evo Morales dejando de explotar a todos los bolivianos que trabajan en nuestro pais???
D-Sincerarnos: cambiando la bandera, el himno y la moneda y aceptar que somos una colonia más del Imperio.

R: no sé, me hice ciudadano brasileño. Jódanse!!!

5-La selección va para atrás. Ud cree que...

A-Basile debería renunciar...al alcohol, a la noche, a las mujeres y a la joda y ponerse a laburar una vez en la vida???
B-Meterlos a todos en la "Máquina de dios" para que se logre la "aceleración de Hadrones/ladrones" y corran los 90 minutos.
C-Diego, con efedrina, endrogado, gordo y con cinturón gástrico juega mejor que Riquelme y Messi juntos.

R: que juegue la Tota Santillán.

Si ud. no acertó ninguna respuesta no se preocupe, quien escribe esto tampoco acertó con las preguntas correctas!!!
No desespere...habrá más oportunidades de demostrar por qué estamos donde estamos!!!!
Siga junto a "EL SINCERAL", el diario de Santa Fe que se hace en Capital Federal!!!


martes, 9 de septiembre de 2008

3, 2, 1...cuenta regresiva...

Últimos días de triunvirato familiar. Escasos días y noches que se "eternizan" en la espera de una nueva vida. Nueva no sólo por "el juampi" que se viene, sino para nosotros, para nuestras costumbres.
Hace semanas que no dormimos bien o no dormimos, calambres, dolores de preparto, dicen las viejas que el cuerpo se va preparando para los tiempos del "por nacer", sus horarios y necesidades que no tienen el calendario de las costumbres diarias de los mayores (por suerte).
Es curiosa la vida, esa teoría de la "relatividad de las cosas" que nos pasan.
Para la familia será un antes y un después, para los médicos, una cirugía más, a cobrar en tiempo y forma, más el "plus" que nos da a nosotros las garantías de un buen trabajo que debería serlo sin él. Cosas de la macroeconomía.
Nos preguntamos cómo saldrá todo y, aunque nos demos fuerzas y nos mentalicemos con un "todo va a salir bien", el pánico nos destroza los nervios.
Ya pasamos por las convulsiones y enfermedades de Antonella que se potenciaron con la ignorancia nuestra.
Miedos, inseguridades, sueños y pesadillas. No debiera ser así, ya tenemos experiencia en "paternidad", quizás no tan responsable como quisiera, pero hemos aprendido y aprehendido de los horrores cometidos con la "princesa primeriza".
A quien, por cierto, se le van acabando los privilegios. No será la única destinataria de los regalos, la "payasita" de la casa, la mimada de la familia. Y ese dolor va teniendo sus efectos en las "manchas de humedad del colchón", los charcos de pis que no se pueden retener.
Y yo sufro con ella, quizás por sentirme identificado en ser el mayor de los hermanos, o sólo porque el verla padecer (aunque se muerda los labios disimulándolo) me tiene loco.
Me permito mentirle un poco, la hago feliz recordándole que será mi hija preferida. Sé que me abuso de la semántica que sus 4 jóvenes años no puede distinguir. Bueno, será hasta que crezca, mientras tanto será medianamente feliz.
Me veo más viejo, más cansado, física y mentalmente, pero con la satisfacción de "dejar la vida" por una sonrisa de esos pendejos. Ellos no lo entienden (mejor así!!!), como yo no entendía y le reprochaba a mi vieja "su abandono" por tener que dejarnos solos, a mi hermana y a mí, para ir a "limpiarle la mugre a los otros para comer".
Difícil tarea la de ser padre, uno siente que siempre está en la cornisa, en un tire y afloje entre el deber y el disfrute, entre el autoritarismo y la flexibilidad, pero siempre con la seguridad de no sentirnos conformes con lo que hacemos.
Nos sentimos imprescindibles pero tratamos de preparar a los hijos para cuando no estemos, para que se defiendan solos, para que no dependan de nadie y no se arrodillen como lo hacemos nosotros.
Pero no se puede. No podemos garantizarle ningún futuro, por más dinero que tengamos, simplemente, porque la vida es así...IMPREDECIBLE.
Difícil tarea la de ser padre... y es culpa nuestra, porque, como dicen las matronas, los hijos no pidieron venir al mundo!!!
Uyyy, me voy...otra contracción!!! 10, 9, 8, 7...papá???

sábado, 6 de septiembre de 2008

Miedo al dolor I

Definitivamente estoy enfermo. Tengo fobia a la medicina, al dolor. En el barrio me dirían cagón. Extraño caso, porque podría pelear con cualquiera, de ser necesario, y problamente termine todo lastimado, pero delante de un médico me "hago encima".
Me voy extender en otra ocasión de mi caso personal, pero quería compartir con ustedes esta "autonota" de Fernando Peña. Sáquense de su cabeza cualquier prejuicio hacia su persona y lean lo que transcribo a continuación. Hay dolor, tristeza, resignación, esperanza. Es crudo y descarnado y la verdad ME SIENTO MORIR al leerlo. Editado por el diario CRITICA DE LA ARGENTINA.

Otra vez siento que estoy mendigándole a un tomógrafo, como si éste tuviera injerencia para cambiar el resultado de lo que ve.

Por Fernando Peña.

Y otra vez el tomógrafo dándome instrucciones: “Respire”, “no respire”, “tome aire profundamente”, “respire”… para dentro de unas horas sentenciarme de vida o de muerte. Es realmente maravilloso estar acostado boca arriba mirando ese “bicho” enorme, ese aro que gira sin parar, esa turbinita indignante que chilla estridentemente, y luego las instrucciones para que uno respire o no respire. Y respiro y no respiro. Y aguanto la respiración, y respiro y no respiro y aguanto… y respiro otra vez. Es tan cómodo, una vez que uno se relaja, saber que no se puede hacer nada. Estoy con la aguja en la vena, me están pasando un líquido de contraste que me arde, que me quema, que me da náuseas, obedezco instrucciones, la camilla se mueve hacia adelante y hacia atrás, los ruidos son agresivos, los movimientos abruptos… mi cuerpo está en “boxes”. Es tan denigrante, tan humillante, que si obedeciera a mis instintos me arrancaría la aguja y saldría corriendo del lugar. Pero le voy a dar una chance más a la medicina y una menos a mí, que me prometí no someterme más a agresiones físicas y morales. Y digo una menos a mí porque no siento tanto respeto por mí al estar acostado preso de un tomógrafo operado por una señorita con cara de estar haciendo lo que tiene que hacer. Siento que estoy mendigándole a la vida o, lo que es peor, a un tomógrafo, como si el tomógrafo tuviera injerencia o pudiera tener piedad como para cambiar el resultado de lo que ve. Como si pudiera ponerme una buena nota o hacer la vista gorda al posible tumor o linfoma que podría llegar a tener.

La sensación es espantosa, siento muy poco respeto por mi ser. Merezco morir como una rata rabiosa al salir del Instituto Alexander Fleming; me había prometido nunca más hacerme nada. Pasé un año entero regalando mi cuerpo a sesiones de quimioterapia. Sesiones que duraban cuatro días, sesiones que me dejaban acalambrado, dolorido, desganado, nauseabundo, pelado, blanco, verdoso, gordo, inflamado, morado. Mi aspecto era el de un sapo a punto de reventar. Pasé meses dificilísimos, porque además la certeza de que el tratamiento funcione no se la dan a uno de la noche a la mañana, sino que hay que dejar pasar por lo menos tres o cuatro sesiones hasta que un día entra el médico a la habitación y con una sonrisita de esperanza que es como la lucecita que dan las velitas que ponen flotando sobre el agua ahora en los restaurantes te dice tímidamente: “Bueno, afortunadamente el tumor es sensible a las drogas y está comportándose como esperábamos”. Recién ahí empecé a sentir que valía realmente la pena la agresión de meterme veneno por las venas todos los meses durante cuatro días seguidos. Y tampoco así fue fácil.

La quimioterapia es veneno, y no es una metáfora, es veneno de verdad. Mata todo lo que toca, arrasa con todo sin distinción, destruye lo que sirve y lo que no sirve. Te come los huesos, los tejidos, te morfa entero. Te devora sin consideraciones ni contemplaciones. Recuerdo que uno de los medicamentos que me inyectaban tenía que estar envuelto en papel metálico tipo rollito Ben, el que usaba mi madre para cocinar cuando era chico, porque no podía estar expuesto a la luz del día. Recuerdo que cuando salía del Fleming, al cuarto día, vomitaba los veintiséis días restantes hasta tener que internarme nuevamente por otros cuatro días. Y así sucesivamente durante ocho meses seguidos. Envenenarme, salir, vomitar, acalambrarme, retorcerme, seguir mi vida como podía, internarme, envenenarme, salir, internarme, envenenarme, salir, vomitar… y todo esto sin parar. Ocho meses sin parar. Si paraba, me moría.

Todo el proceso fue muy difícil. Recuerdo infinitas charlas con Pinky, una maestra en cáncer; Pinky debería dar clases en los hospitales. Gracias, Pinky querida.

El tratamiento también te pudre psicológicamente. La gente me miraba el doble de lo que me mira ahora, me miraba no solamente por famoso sino porque es raro ver a un tipo sin pelo, sin cejas y verdeamarillo. El color del cáncer no es el negro, es el verdeamarillo, ese verdeamarillo premuerte, como el que tiene la papa. Verdeamarillo premuerte parece un nombre ridículo de esos que traen las cartillas de pinturas. La gente tampoco sabe cómo abordar el tema, algunas personas ni lo mencionan, otras se le atreven con torpeza, y otras te dan fuerzas y consejos que escucharon al pasar. También me llegaban a la radio recetas de sopas. Nunca olvidaré la receta de una señora que me recomendaba tomar una sopa de pescuezo de gallina con porotos, no sé cuántas cabezas de ajo, ají picante, jengibre, cartílago de no sé qué animal y otras miles de verduras mágicas. Una vez caminando por la calle Gascón rumbo a la Fundación Huésped otra señora que barría la vereda me invitó a su casa a desayunar. Los oyentes me mandaban datos de chamanes, de videntes, de curanderos. Me recomendaban clínicas en los Estados Unidos; creo que nunca en mi vida escuché tanto las palabras “Clínica Mayo”. Me llegaban cartas con miniaturas de crucifijos, imágenes de santos y de vírgenes, cintas de colores, medallitas e infinidad de fetiches. Gracias a todos. Gracias de verdad. Ya pasó.

Todo eso ya pasó… Louise Hay pide que tengamos mucho cuidado al elegir las palabras que usamos para hablar de las enfermedades y cómo las encaramos. Yo tuve un linfoma no Hodgkin en el riñón izquierdo y pude destruirlo, vencerlo, derrotarlo, hacerme amigo, o curarme, como corno quiera Louise que le diga. Pasaron casi seis años y otra vez una manchita, algo que a mi oncólogo no le gusta, otra vez el miedo, no tanto a la muerte sino al dolor, a no poder vivir como quiero, a no estar del todo sano. Otra vez el desafío de juntar fuerzas, otra vez apoyarme en mis amigos, otra vez recurrir al método de contarlo para exorcizarlo. Otra vez concentrarme para que la cabeza me responda y no me juegue una mala pasada.

¿Otra vez?, ¿otra vez todo eso? Sí, otra vez. Otra vez porque me quedan cosas por hacer, otra vez porque soy un cagón, otra vez porque soy valiente también, otra vez porque soy gallego, otra vez porque tengo OSDE 450, otra vez porque me quiero, otra vez porque me odio, otra vez porque me mentí, otra vez me faltaré el respeto, otra vez lo haré, otra vez porque amo la vida, otra vez porque me encanta coquetear con la muerte, otra vez por Pinky, otra vez por el doctor Chacón, otra vez por mis oyentes, otra vez por los que no pueden acceder a estos tratamientos, otra vez por María, por mi novio, por mis amigos, por este trabajo de escribir, por el teatro, por Charly, por Maradona, por ver a Lanata en el Maipo, por el gordo Bergara Leumann, por mi perra Mono, por volver a almorzar con Mirtha, otra vez para escucharlo a Lalo, a Hanglin, a Víctor Hugo, a Dolina y a la Negra. Otra vez para volver a Broadway a ver teatro ahora que me dieron la visa para entrar a los Estados Unidos… Otra vez… Otra vez por todo eso y mucho más, y otra vez por muchísimo menos también, muchísimo menos, como por ejemplo comer un cuernito de grasa o tomar un whiskicito. Otra vez parece que me muero, otra vez trataré de no morirme, sí, otra vez, otra vez porque no hay más remedio, otra vez, otra vez… por mí…